Мой прадед







Моему прадеду, участнику

Великой Отечественной войны,

Алексею Степановичу Сигайлову, посвящается…

Мой прадед



Под звуки праздничного марша,Вдыхая порох фронтовой,Услышав, что победа наша,Солдат с войны спешил домой.Он шёл в потертой гимнастерке,С простреленной в бою рукой,Все ждал: сейчас, за тем пригорком

Возникнет дом его родной.

Он был туляк. И знал так многоО терпком запахе войны…Он воевал четыре годаИ от зари и до зари.Он слышал крики умиравших,Молитвы воинов живых.И холод жизней затихавших,И жар снарядов боевых.Он воевал под Сталинградом,Под Курском и в Берлине был.И все ему казалось адом.Он ни денёчка не забыл.Он помнил ярое желанье:Здесь, под Москвой, развеять миф,Сорвать оковы ожиданьяИ спеть победный наш мотив.Он шел домой, он шёл с Победой.Пред ним мелькали города,Он лишь хотел успеть к обедуИ обо всем жене сказать.И вот, свернув за переулок,Он не нашёл родных в нём стен.И не услышал запах булок…Все превратилось в вечный тлен.Его семья была убита,А дом — разрушен, как и жизнь.И ни одна его молитваНе помогла всё сохранить.Это была людская плата,За сохранение Москвы.

Но не напрасна смерть солдата,Ведь живы Родина и мы.Солдаты шли на поле битвы,Их ожидал смертельный бой.Лишь чтоб потомки были сыты,Они прикрыли нас собой.Они за нас стояли грудью,Бросались сердцем за Москву!И славу Тульскому орудьюОни трубили наяву.Мой прадед Лёша, говорил мне,Что, даже потеряв семью,Солдаты верили Отчизне.Её любили как жену.Я часто спрашивала деда:»А каково там, на войне?Ведь свята русская Победа?»Он отвечал лишь мне: «Вдвойне».Своей души не изливая,Он не гордился той войной.Лишь каждый год в начале маяЧтил этот праздник как святой.Он плакал, видя Кремль московский,Услышав звоны куполов.И иногда по-стариковскиНам говорил: «Храни вас Бог!»








sitemap
sitemap